al filo de un desvelo

Lo nuestro fue dulce e increíblemente musical Luego  se quebró y los pedazos volaron hacia una nube que luego se convirtió en rayo y luego en lluvia  y luego volvió a ser nube tan alto y tan lejos Todos esos momentos  se esfumaron  los preludios las baladas el blues el tango Ya no es posible reproducir las melodías ni evocar los acordes que inventamos Olvidamos la nota azul que imaginamos aquella noche de invierno cerca del teclado mientras el fuego iluminaba la sala y sobre la alfombra nos acariciamos bebíendo una copa de vino Poema publicado en Viajero Revista Literaria Nº 212, Mayo 2025

✍️ "Una poeta en Buenos Aires" es una flor rara avanza a tientas   entre las veredas desparejas cree que en el pocillo de café de un bar cualquiera puede caber un universo entero   se distrae el ruido  la ensordece se deja  llevar y en ese vaivén su corazón ama y sigue escribiendo sabe que no es capaz de atrapar el tiempo que corre despiadado enloquecido camina y sus pasos suaves afinan su intuición para encontrar entre las baldosas un poco de amor un gesto una sonrisa Una poeta en Buenos Aires es una flor rara se demora elige los caminos largos se pregunta  "si bajo el asfalto existe un mundo distinto"* a veces se pierde o toma  el colectivo en la dirección contraria se demora  le gusta observar las hojas amarillas que caen con los vientos del otoño y las que se acumulan en los parabrisas de los autos como ramos  todo lo que está allá afuera le habla un graffity el titular de una diario el árbol más añoso del parque una pequeña flo...