al filo de un desvelo

 Me envuelve un desvarío de huellas el pasillo largo deshace las ausencias. Me embriago con el sabor a barrio a calles tranquilas, a veredas amplias. Enfrente la profesora de piano a la vuelta la modista. Unos pasos más allá la casa blanca la de mi abuela. Creo oír como ecos la risa de mis hermanos. Cercanas las voces de mis primas inaugurando el juego. La soga, el elástico, las tizas  el ruido metálico  de mis cacerolitas Alguna que otra esquina me devuelve sensaciones olvidadas. El almacén y la emoción del del chocolatīn suchard. Mis galles favoritas, provocativas detrás del ojo de la lata bermellón. Casa de la niñez. Casa del hombre llegando a la luna de la tele blanco y negro. Del ángel guardián y el hombre de la bolsa batiéndose a duelo. Del abrazo de la muñeca tejida apretada entre mi brazo y la almohada las noches de miedo. En el fondo un cantero de flores acaricia tibiamente mis ojos. Parece, puedo tocar el aroma de la infancia escapar de las ollas en la cocina. P...

Hay puertas apacibles que dibujan los itinerarios recorridos, una y otra vez, las rutas de lo certero y de lo conocido. Hay puertas que se abren y se cierran sin cesar, las del recuerdo y la memoria, las que nos devuelven los rumores del ayer. Hay puertas secretas donde se hunden los misterios y las preguntas, dotadas de múltiples candados y cerrojos que nos dificultan avanzar. Hay puertas anhelantes de sol, ráfagas luminosas de las razones y de la ilusión. Hay puertas auténticas que nos conducen a la travesía de ser quienes somos. Hay puertas que engañan, confunden y distraen y nos apartan del camino. Hay puertas de la compañía cálida y otras de la angustia y de la soledad. Hay puertas oscuras y otras diáfanas. Puertas amor y otras rencor. Puertas claridad y otras penumbra. Puertas confianza y otras peligro. Puertas que perfilan el bosquejo de un mapa que extendemos y plegamos, borramos y volvemos a dibujar. Planos donde marcamos las postas de un destino. Por fin hay puert...