al filo de un desvelo

al despertar aún en pijama intento armarme lo intento como si fuera un muñeco de madera articulado un poco viejo como si pudiera acomodar todas mis piezas  y quedar en equilibrio después busco mi nombre atrapado  en algún escondite de la noche  y a medida que me pongo las medias los zapatos la ropa el pelo la boca despierto las cosas  que me ayudan a vivir y alejo mi melancolía  crónica  poco a poco restauro  mis elementos yin invocando  a mis fuerzas yang  y al revés  luego preparo un café bien negro con unas gotas de leche y canela y recién entonces  abro las ventanas de mi cuarto de par en par de "Fueguitos", inédito

Junio 2025: publicación del poemario "La casa", Silvia Susana Durruty, Ediciones Mis Escritos  "La casa es morada y es protagonista. Abre puertas y ventanas, como ojos. Se mira en los espejos. Viaja en el tiempo. Sortea peligros. Se apena. Sale al patio. Recuerda. Fantasea. Observa el nacimiento de las flores. Se oculta. Inventa idiomas nuevos. Se arrepiente. Imagina. Perdona. Canta. Crea".

Lo nuestro fue dulce e increíblemente musical Luego  se quebró y los pedazos volaron hacia una nube que luego se convirtió en rayo y luego en lluvia  y luego volvió a ser nube tan alto y tan lejos Todos esos momentos  se esfumaron  los preludios las baladas el blues el tango Ya no es posible reproducir las melodías ni evocar los acordes que inventamos Olvidamos la nota azul que imaginamos aquella noche de invierno cerca del teclado mientras el fuego iluminaba la sala y sobre la alfombra nos acariciamos bebíendo una copa de vino Poema publicado en Viajero Revista Literaria Nº 212, Mayo 2025

✍️ "Una poeta en Buenos Aires" es una flor rara avanza a tientas   entre las veredas desparejas cree que en el pocillo de café de un bar cualquiera puede caber un universo entero   se distrae el ruido  la ensordece se deja  llevar y en ese vaivén su corazón ama y sigue escribiendo sabe que no es capaz de atrapar el tiempo que corre despiadado enloquecido camina y sus pasos suaves afinan su intuición para encontrar entre las baldosas un poco de amor un gesto una sonrisa Una poeta en Buenos Aires es una flor rara se demora elige los caminos largos se pregunta  "si bajo el asfalto existe un mundo distinto"* a veces se pierde o toma  el colectivo en la dirección contraria se demora  le gusta observar las hojas amarillas que caen con los vientos del otoño y las que se acumulan en los parabrisas de los autos como ramos  todo lo que está allá afuera le habla un graffity el titular de una diario el árbol más añoso del parque una pequeña flo...

Porqué provocaste danzas de vientre circulares Porqué encendiste las cuerdas más sensibles inquietando los fragmentos recónditos de mi falta Porqué me regalaste esos huecos nobles esos ojos buenos donde asomaron los deseos como relámpagos. Porqué rozaste con las puntas de tu pelo negro, salvaje la ironía de mi piel ciega Por qué pintaste de rojo mis mejillas pálidas. ¿Porqué? Si al fin todo fue un juego tenebroso y salvaje. Porqué si ahora en vez de volar en el remolino de tu ternura en vez de danzar sobre las alas de tu pecho ancho vuelvo a vivir lánguida. Vuelvo a vivir (aunque no lo quiera) en puntas de pié.   1er premio Concurso Poesía Recitada “Neruda”, Revista Literaria Viajero. Silvia Susana Durruty Jurado: Carlos Emilio Dentone Juan Botana María Encarnación Nicolás María Marta Stanganello Nahuel Lauman  

  HUIDA Dejaste un paquete de cigarrillos  abierto  sobre la mesita de luz Aún el aroma suave del tabaco y tu perfume permanecen como un pañuelo entre las sábanas Aún puedo escuchar  tu voz grave  entre las hojas del espejo antiguo que reflejó nuestras siluetas sobre la cama ¿si por delante todo era promesa? ¿si por delante lo más lindo era el futuro? ¿porqué te fuiste? (tan pronto) ¿tuviste miedo? Silvia Susana Durruty

 "Corazón partido" Mucho más a menudo de lo que yo quisiera mi corazón se parte en mil pedazos algunos caen cerca de mí se estrellan sobre el piso   intento unirlos con algunas capas y más capas de suprabond Otros trozos vuelan lejos  lejos se posan sobre las terrazas de los rascacielos o se esconden debajo de los empedrados es inútil cualquier esfuerzo que yo haga por volver a encontrarlos Ya no hay más remedio para este corazón partido Se quiebra  se quiebra  año a año se vuelve más frágil  parece de cristal basta un silbido malintencionado para derribarlo Silvia Susana Durruty

  HOY ESTOY ASÍ Hoy estoy así  como una pequeña ranita que dentro de un vaso de agua ensaya saltitos y no lograr salir a flote el líquido la hunde   la hunde Debí darme cuenta hoy temprano cuando le sentí un sabor raro a mi café  sabía demasiado amargo y pesado Hoy estoy así  doy unos cinco pasos hacia el patio y mi enojo se choca con los brotes del malvón y  con los pétalos de las margaritas con las frutas nuevas del limonero Con todo lo que crece  En tanto yo  -que no se moverme  en espacios estrechos- por más saltos que pruebe como una ranita pequeña me ahogo en un vaso de agua

  Rezar como si Dios de verdad existiera  un fervor de plegarias desplegadas en el aire  -mientras los pájaros cantan en las cornisas- Gritar la palabra que aún no fue dicha  la que se atora en las gargantas suaves lastimando  -mientras los pájaros duermen en las cornisas- Un festival de odios inicia  su danza macabra Refugiémonos en la noche oscura    el calor de la piel nos mantendrá unidos  (tal vez así estaremos a salvo) -los pájaros sueñan en las cornisas-

 "Un pasaje, un destino" I Sucedió antes del amanecer era Verano  y llovía  al abandonar la casa un remolino de palabras  apiladas  adentro del morral  por equipaje apenas un bolso pequeño en el bolsillo delantero una linterna azul para alumbrar  lo nuevo II Empapada alcancé el último vagón del tren elegí un asiento raído junto a la ventanilla tras los cristales empañados cómo en la secuencia  de una película vieja se sucedían borrosas las Estaciones una tras otra   una tras otra pequeños poblados la llanura infinita un bosque de acacias  animales en manadas antes de caer  en un sueño profundo  me pareció ver  una increíble bandada de pájaros rojos

 Río manso que besas los bordes de mi casa blanca estás en el tiempo y el espacio de todas las cosas En tus aguas encuentro ahora lo que fue Nadie sabe adónde estuvimos ayer ni siquiera qué nos sucedió Sil Susana Improvisación literaria en Café Taller "Me Pájaro y Me Vuelo" a partir de las lecturas de Luis Benítez y Alberto Boco Octubre 2024

 Las mujeres se parecen a algunos árboles -me decís- mientras apoyás tu cabeza sobre mis piernas y yo te acaricio el pelo lentamente Se nutren de los sueños y de la vida terrenal en igual medida -me decís- con una mirada reverdecida parecida a una brisa de hojas Tienen nidos en el vientre cálidos y mullidos que saben dar alimento y cobijo a los pájaros -me decís- y una gotita de agua asoma de tus ojos y se vuelve lágrima Luego me tomás por la cintura  y me seguís hablando  con esa voz tibia grave   suave -de esa manera- 

Hace tiempo que el amor anda perdido  o mudo (tal vez) asustado acaso y sumergido en una cueva de silencio Las manos ávidas hurgan las alcantarillas y lo buscan entre las piedras Hace tiempo que el amor anda perdido o sólo (tal vez) Lo reclaman los viejos los niños los ilusos de otros tiempos los que se fueron aún estando Algunas veces lo encuentro en tus ojos

 Gracias Revista Viajero por publicar mi poema "Huellas"

 la marea  borrará tus huellas hagas lo que hagas por detenerla sin embargo permanecerán yo creo lejos de las almas de cartón a kilómetros de los corazones de papel o de tiza se quedarán yo creo cerca de un corazón encendido  abrigadas  dentro de un corazón de fuego

 AGOSTO No te demorés Primavera tacho las horas sobre los relojes agosto se hace largo y ancho carretera gris donde se ahoga la tristeza de mi corazón de invierno coloreá con tus reflejos  la palidez adormecida de mi frente renová los bordes  de mi casa blanca con tus brotes verdes cada vez más verdes bailemos bajo el aroma de un jazmín en flor que entibie el frío  de mis tontos huesos no te demorés lleváte pronto  lleváte lejos la tristeza  de mi corazón de invierno

 Agitar como el viento todo lo que permanece en vos quieto y rutinario Cambiar tus horarios Despeinar tu pelo Crear huecos nuevos en tu cama ancha Me gusta cuando te sorprendo y no lográs reírte y casi como que te pondrías a llorar -y me mirás de esa manera- Me gusta deshacer la arruga seria dibujada en tu frente como con un cincel diluir esa expresión resignada Me divierte romper tus hábitos para lograr juntos algo distinto  y que olvides esa parte triste de tu historia Esa parte repetida: ¿Ya no fue suficiente? Me gusta desafiar tus resistencias y qué por fin sueltes ese miedo que te ata

 Ramas desnudas  bailan  al compás del viento. El sol alumbra apenas entre nubes desdibujadas. Se lentifica el tiempo asoma el desasosiego compás de espera que pone alegrías y penas a fuego lento. El atardecer se apaga de golpe  se vuelve negro. Imágenes cálidas se entremezclan en el aire gélido de  maderas, de leños y de lana. La sopa caliente dibuja sobre la olla  ilusiones y desazón, las manos, lucen cenicientas. Se aceleran los pasos y lo sentimientos. Una brisa ataviada de nada inunda la vereda húmeda y solo queda  atravesar las calles tiritando, silbando y soñando. Con la nariz fría el alma en vilo el corazón latiendo fuerte al ritmo de un destino incierto.

 Mi abuela -María- vivía lejos en una casita con calles de tierra en Villa Luzuriaga. El frente era de piedra y las paredes del patio de atrás estaban cubiertas  por una gran higuera. Mi madre odiaba un poco a mi abuela María mi padre la protegía  porque estaba sola. Mi abuela -María- la de ojos saltones y verdes empotrados en un rostro dorado por el sol. La que se parece un poco a mí. La del jardín donde sembraba flores. De tanto en tanto cuando la visitábamos me armaba un ramo de conejitos blancos y amarillos y yo era feliz  haciendo hablar a las flores. Ibamos algunos domingos -de tanto en tanto- callados en el auto con mis padres -y se tardaba tanto en llegar-  Desde las ventanillas podían verse dos enormes villas "miseria" yo me ponía triste y no entendía. Ahora el sabor de los higos de  de la casa de mi abuela habita en los labios mudos de mi padre.  Esos higos que a él le encantaban y mi madre odiaba un poco. Esos higos vistosos que yo nunca...

 A VECES Recorriendo las mismas calles pisando exactamente  las mismas veredas observo algo nuevo algo que nunca había visto antes -en qué andaría pensando- Hoy vi la copa de un árbol sus hojas verdes  tan verdes  como nuevas  en el invierno helado  entre otros árboles  con sus ramas despojadas  tan desnudas  en la misma vereda por donde yo caminaba  exactamente Qué cosa rara este árbol tan verde en el invierno desolado Qué desamparados se ven los otros árboles con sus ramas desnudas Un racimo de preguntas me envuelve en la bruma de esta tarde ¿Porqué el árbol verde? ¿Porqué las ramas desnudas? -Porqué nunca lo vi antes- ¿Porqué el invierno? ¿Porqué esta tarde? ¿Porqué las hojas? ¿Porqué los árboles?