al filo de un desvelo

 la marea  borrará tus huellas hagas lo que hagas por detenerla sin embargo permanecerán yo creo lejos de las almas de cartón a kilómetros de los corazones de papel o de tiza se quedarán yo creo cerca de un corazón encendido  abrigadas  dentro de un corazón de fuego

No fue fácil mantener el corazón ileso, ni pudimos custodiar los fragmentos esparcidos en la casa.  La grieta entre los dos se instaló, irremediable.   Es que nunca logramos crear un cielo, ni siquiera un cielo, que nos una. Jornadas de Arte Multidisciplinario Artista plástica: Alicia Cataldi Improvisación literaria Silvia Durruty

 AGOSTO No te demorés Primavera tacho las horas sobre los relojes agosto se hace largo y ancho carretera gris donde se ahoga la tristeza de mi corazón de invierno coloreá con tus reflejos  la palidez adormecida de mi frente renová los bordes  de mi casa blanca con tus brotes verdes cada vez más verdes bailemos bajo el aroma de un jazmín en flor que entibie el frío  de mis tontos huesos no te demorés lleváte pronto  lleváte lejos la tristeza  de mi corazón de invierno

 Agitar como el viento todo lo que permanece en vos quieto y rutinario Cambiar tus horarios Despeinar tu pelo Crear huecos nuevos en tu cama ancha Me gusta cuando te sorprendo y no lográs reírte y casi como que te pondrías a llorar -y me mirás de esa manera- Me gusta deshacer la arruga seria dibujada en tu frente como con un cincel diluir esa expresión resignada Me divierte romper tus hábitos para lograr juntos algo distinto  y que olvides esa parte triste de tu historia Esa parte repetida: ¿Ya no fue suficiente? Me gusta desafiar tus resistencias y qué por fin sueltes ese miedo que te ata

 Ramas desnudas  bailan  al compás del viento. El sol alumbra apenas entre nubes desdibujadas. Se lentifica el tiempo asoma el desasosiego compás de espera que pone alegrías y penas a fuego lento. El atardecer se apaga de golpe  se vuelve negro. Imágenes cálidas se entremezclan en el aire gélido de  maderas, de leños y de lana. La sopa caliente dibuja sobre la olla  ilusiones y desazón, las manos, lucen cenicientas. Se aceleran los pasos y lo sentimientos. Una brisa ataviada de nada inunda la vereda húmeda y solo queda  atravesar las calles tiritando, silbando y soñando. Con la nariz fría el alma en vilo el corazón latiendo fuerte al ritmo de un destino incierto.

 Mi abuela -María- vivía lejos en una casita con calles de tierra en Villa Luzuriaga. El frente era de piedra y las paredes del patio de atrás estaban cubiertas  por una gran higuera. Mi madre odiaba un poco a mi abuela María mi padre la protegía  porque estaba sola. Mi abuela -María- la de ojos saltones y verdes empotrados en un rostro dorado por el sol. La que se parece un poco a mí. La del jardín donde sembraba flores. De tanto en tanto cuando la visitábamos me armaba un ramo de conejitos blancos y amarillos y yo era feliz  haciendo hablar a las flores. Ibamos algunos domingos -de tanto en tanto- callados en el auto con mis padres -y se tardaba tanto en llegar-  Desde las ventanillas podían verse dos enormes villas "miseria" yo me ponía triste y no entendía. Ahora el sabor de los higos de  de la casa de mi abuela habita en los labios mudos de mi padre.  Esos higos que a él le encantaban y mi madre odiaba un poco. Esos higos vistosos que yo nunca...

 A VECES Recorriendo las mismas calles pisando exactamente  las mismas veredas observo algo nuevo algo que nunca había visto antes -en qué andaría pensando- Hoy vi la copa de un árbol sus hojas verdes  tan verdes  como nuevas  en el invierno helado  entre otros árboles  con sus ramas despojadas  tan desnudas  en la misma vereda por donde yo caminaba  exactamente Qué cosa rara este árbol tan verde en el invierno desolado Qué desamparados se ven los otros árboles con sus ramas desnudas Un racimo de preguntas me envuelve en la bruma de esta tarde ¿Porqué el árbol verde? ¿Porqué las ramas desnudas? -Porqué nunca lo vi antes- ¿Porqué el invierno? ¿Porqué esta tarde? ¿Porqué las hojas? ¿Porqué los árboles?