al filo de un desvelo

 Agitar como el viento todo lo que permanece en vos quieto y rutinario Cambiar tus horarios Despeinar tu pelo Crear huecos nuevos en tu cama ancha Me gusta cuando te sorprendo y no lográs reírte y casi como que te pondrías a llorar -y me mirás de esa manera- Me gusta deshacer la arruga seria dibujada en tu frente como con un cincel diluir esa expresión resignada Me divierte romper tus hábitos para lograr juntos algo distinto  y que olvides esa parte triste de tu historia Esa parte repetida: ¿Ya no fue suficiente? Me gusta desafiar tus resistencias y qué por fin sueltes ese miedo que te ata

 Ramas desnudas  bailan  al compás del viento. El sol alumbra apenas entre nubes desdibujadas. Se lentifica el tiempo asoma el desasosiego compás de espera que pone alegrías y penas a fuego lento. El atardecer se apaga de golpe  se vuelve negro. Imágenes cálidas se entremezclan en el aire gélido de  maderas, de leños y de lana. La sopa caliente dibuja sobre la olla  ilusiones y desazón, las manos, lucen cenicientas. Se aceleran los pasos y lo sentimientos. Una brisa ataviada de nada inunda la vereda húmeda y solo queda  atravesar las calles tiritando, silbando y soñando. Con la nariz fría el alma en vilo el corazón latiendo fuerte al ritmo de un destino incierto.

 Mi abuela -María- vivía lejos en una casita con calles de tierra en Villa Luzuriaga. El frente era de piedra y las paredes del patio de atrás estaban cubiertas  por una gran higuera. Mi madre odiaba un poco a mi abuela María mi padre la protegía  porque estaba sola. Mi abuela -María- la de ojos saltones y verdes empotrados en un rostro dorado por el sol. La que se parece un poco a mí. La del jardín donde sembraba flores. De tanto en tanto cuando la visitábamos me armaba un ramo de conejitos blancos y amarillos y yo era feliz  haciendo hablar a las flores. Ibamos algunos domingos -de tanto en tanto- callados en el auto con mis padres -y se tardaba tanto en llegar-  Desde las ventanillas podían verse dos enormes villas "miseria" yo me ponía triste y no entendía. Ahora el sabor de los higos de  de la casa de mi abuela habita en los labios mudos de mi padre.  Esos higos que a él le encantaban y mi madre odiaba un poco. Esos higos vistosos que yo nunca...

 A VECES Recorriendo las mismas calles pisando exactamente  las mismas veredas observo algo nuevo algo que nunca había visto antes -en qué andaría pensando- Hoy vi la copa de un árbol sus hojas verdes  tan verdes  como nuevas  en el invierno helado  entre otros árboles  con sus ramas despojadas  tan desnudas  en la misma vereda por donde yo caminaba  exactamente Qué cosa rara este árbol tan verde en el invierno desolado Qué desamparados se ven los otros árboles con sus ramas desnudas Un racimo de preguntas me envuelve en la bruma de esta tarde ¿Porqué el árbol verde? ¿Porqué las ramas desnudas? -Porqué nunca lo vi antes- ¿Porqué el invierno? ¿Porqué esta tarde? ¿Porqué las hojas? ¿Porqué los árboles?

  "BITACORAS" Si es que nace de tu corazón -escribí- Escribí en donde sea De a ratos   toda la tarde o cuando el sueño no llega -Escribí- una frase   un relato un fragmento   un poema -o esa palabra- lo que parece una tontería puede en el fondo ser algo grande -Escribí- en un cuaderno    verde y azul en la servilleta del bar sobre hojas blancas sobre hojas rojas   o amarillentas Escribí cuando nace Escribí cuando sea con una pluma   una tiza  un crayón o apoyando suaves los dedos sobre las teclas Lo que parece una tontería puede en el fondo ser algo grande Algo que dé luz a otro corazón o lo consuele Algo que le acerque las palabras justas o le imponga las preguntas necesarias Si es que nace de tu corazón -Escribí- te lo digo yo que en esto de escribir siempre estoy empezando

 ACÁ ESTAMOS LOS MUCHOS cabalgando sueños postergando lunas izamos sobre un altar lejano  una pequeña fé acá estamos abrazando el aire  mano con mano agradecemos el poco pan cada uno un atadito de ilusión la piel extendida braceamos  sobre un mar oscuro

No es lo mío desnudarme en un poema prefiero escribir acerca del cielo ancho o sobre el maravilloso ciclo  de las estaciones y no desempolvar palabras  que estallen furiosas contra el barro pero esta pena que no me abandona No sé si es tristeza No sé si es enojo será  tal vez un volcán dentro mío que me quema      yo te había entregado mi amor con los ojos  como de agua   

 Me envuelve un desvarío de huellas el pasillo largo deshace las ausencias. Me embriago con el sabor a barrio a calles tranquilas, a veredas amplias. Enfrente la profesora de piano a la vuelta la modista. Unos pasos más allá la casa blanca la de mi abuela. Creo oír como ecos la risa de mis hermanos. Cercanas las voces de mis primas inaugurando el juego. La soga, el elástico, las tizas  el ruido metálico  de mis cacerolitas Alguna que otra esquina me devuelve sensaciones olvidadas. El almacén y la emoción del del chocolatīn suchard. Mis galles favoritas, provocativas detrás del ojo de la lata bermellón. Casa de la niñez. Casa del hombre llegando a la luna de la tele blanco y negro. Del ángel guardián y el hombre de la bolsa batiéndose a duelo. Del abrazo de la muñeca tejida apretada entre mi brazo y la almohada las noches de miedo. En el fondo un cantero de flores acaricia tibiamente mis ojos. Parece, puedo tocar el aroma de la infancia escapar de las ollas en la cocina. P...