al filo de un desvelo

al despertar aún en pijama intento armarme lo intento como si fuera un muñeco de madera articulado un poco viejo como si pudiera acomodar todas mis piezas  y quedar en equilibrio después busco mi nombre atrapado  en algún escondite de la noche  y a medida que me pongo las medias los zapatos la ropa el pelo la boca despierto las cosas  que me ayudan a vivir y alejo mi melancolía  crónica  poco a poco restauro  mis elementos yin invocando  a mis fuerzas yang  y al revés  luego preparo un café bien negro con unas gotas de leche y canela y recién entonces  abro las ventanas de mi cuarto de par en par de "Fueguitos", inédito

Junio 2025: publicación del poemario "La casa", Silvia Susana Durruty, Ediciones Mis Escritos  "La casa es morada y es protagonista. Abre puertas y ventanas, como ojos. Se mira en los espejos. Viaja en el tiempo. Sortea peligros. Se apena. Sale al patio. Recuerda. Fantasea. Observa el nacimiento de las flores. Se oculta. Inventa idiomas nuevos. Se arrepiente. Imagina. Perdona. Canta. Crea".

Lo nuestro fue dulce e increíblemente musical Luego  se quebró y los pedazos volaron hacia una nube que luego se convirtió en rayo y luego en lluvia  y luego volvió a ser nube tan alto y tan lejos Todos esos momentos  se esfumaron  los preludios las baladas el blues el tango Ya no es posible reproducir las melodías ni evocar los acordes que inventamos Olvidamos la nota azul que imaginamos aquella noche de invierno cerca del teclado mientras el fuego iluminaba la sala y sobre la alfombra nos acariciamos bebíendo una copa de vino Poema publicado en Viajero Revista Literaria Nº 212, Mayo 2025

✍️ "Una poeta en Buenos Aires" es una flor rara avanza a tientas   entre las veredas desparejas cree que en el pocillo de café de un bar cualquiera puede caber un universo entero   se distrae el ruido  la ensordece se deja  llevar y en ese vaivén su corazón ama y sigue escribiendo sabe que no es capaz de atrapar el tiempo que corre despiadado enloquecido camina y sus pasos suaves afinan su intuición para encontrar entre las baldosas un poco de amor un gesto una sonrisa Una poeta en Buenos Aires es una flor rara se demora elige los caminos largos se pregunta  "si bajo el asfalto existe un mundo distinto"* a veces se pierde o toma  el colectivo en la dirección contraria se demora  le gusta observar las hojas amarillas que caen con los vientos del otoño y las que se acumulan en los parabrisas de los autos como ramos  todo lo que está allá afuera le habla un graffity el titular de una diario el árbol más añoso del parque una pequeña flo...

Porqué provocaste danzas de vientre circulares Porqué encendiste las cuerdas más sensibles inquietando los fragmentos recónditos de mi falta Porqué me regalaste esos huecos nobles esos ojos buenos donde asomaron los deseos como relámpagos. Porqué rozaste con las puntas de tu pelo negro, salvaje la ironía de mi piel ciega Por qué pintaste de rojo mis mejillas pálidas. ¿Porqué? Si al fin todo fue un juego tenebroso y salvaje. Porqué si ahora en vez de volar en el remolino de tu ternura en vez de danzar sobre las alas de tu pecho ancho vuelvo a vivir lánguida. Vuelvo a vivir (aunque no lo quiera) en puntas de pié.   1er premio Concurso Poesía Recitada “Neruda”, Revista Literaria Viajero. Silvia Susana Durruty Jurado: Carlos Emilio Dentone Juan Botana María Encarnación Nicolás María Marta Stanganello Nahuel Lauman  

  HUIDA Dejaste un paquete de cigarrillos  abierto  sobre la mesita de luz Aún el aroma suave del tabaco y tu perfume permanecen como un pañuelo entre las sábanas Aún puedo escuchar  tu voz grave  entre las hojas del espejo antiguo que reflejó nuestras siluetas sobre la cama ¿si por delante todo era promesa? ¿si por delante lo más lindo era el futuro? ¿porqué te fuiste? (tan pronto) ¿tuviste miedo? Silvia Susana Durruty

 "Corazón partido" Mucho más a menudo de lo que yo quisiera mi corazón se parte en mil pedazos algunos caen cerca de mí se estrellan sobre el piso   intento unirlos con algunas capas y más capas de suprabond Otros trozos vuelan lejos  lejos se posan sobre las terrazas de los rascacielos o se esconden debajo de los empedrados es inútil cualquier esfuerzo que yo haga por volver a encontrarlos Ya no hay más remedio para este corazón partido Se quiebra  se quiebra  año a año se vuelve más frágil  parece de cristal basta un silbido malintencionado para derribarlo Silvia Susana Durruty

  HOY ESTOY ASÍ Hoy estoy así  como una pequeña ranita que dentro de un vaso de agua ensaya saltitos y no lograr salir a flote el líquido la hunde   la hunde Debí darme cuenta hoy temprano cuando le sentí un sabor raro a mi café  sabía demasiado amargo y pesado Hoy estoy así  doy unos cinco pasos hacia el patio y mi enojo se choca con los brotes del malvón y  con los pétalos de las margaritas con las frutas nuevas del limonero Con todo lo que crece  En tanto yo  -que no se moverme  en espacios estrechos- por más saltos que pruebe como una ranita pequeña me ahogo en un vaso de agua

  Rezar como si Dios de verdad existiera  un fervor de plegarias desplegadas en el aire  -mientras los pájaros cantan en las cornisas- Gritar la palabra que aún no fue dicha  la que se atora en las gargantas suaves lastimando  -mientras los pájaros duermen en las cornisas- Un festival de odios inicia  su danza macabra Refugiémonos en la noche oscura    el calor de la piel nos mantendrá unidos  (tal vez así estaremos a salvo) -los pájaros sueñan en las cornisas-

 "Un pasaje, un destino" I Sucedió antes del amanecer era Verano  y llovía  al abandonar la casa un remolino de palabras  apiladas  adentro del morral  por equipaje apenas un bolso pequeño en el bolsillo delantero una linterna azul para alumbrar  lo nuevo II Empapada alcancé el último vagón del tren elegí un asiento raído junto a la ventanilla tras los cristales empañados cómo en la secuencia  de una película vieja se sucedían borrosas las Estaciones una tras otra   una tras otra pequeños poblados la llanura infinita un bosque de acacias  animales en manadas antes de caer  en un sueño profundo  me pareció ver  una increíble bandada de pájaros rojos

 "Señales" ¿Seré apenas una sombra avanzando por sobre la ciudad vacía? ¡Si tan sólo lograr descrifrar el mensaje que encierra la pared! Improvisación literaria en Terraza Orsínica Flores Obra de la artista plástica: Monique Thomas

  "Las horas" La niebla de una pena teje una trama de hilos claros que envuelve mi cuerpo como una espiral inexorable. Aguardo entonces agazapada y en silencio la luz de la mañana. Improvisación literaria en Terraza Orsínica Flores. Obra de la artista plástica: Liana Del Piero

 Río manso que besas los bordes de mi casa blanca estás en el tiempo y el espacio de todas las cosas En tus aguas encuentro ahora lo que fue Nadie sabe adónde estuvimos ayer ni siquiera qué nos sucedió Sil Susana Improvisación literaria en Café Taller "Me Pájaro y Me Vuelo" a partir de las lecturas de Luis Benítez y Alberto Boco Octubre 2024

 Los muros guardan las huellas de un tiempo que está...y se fue.  La memoria se condensa en las paredes y escribe canciones antiguas, versos, símbolos y palabras. Improvisación literaria en Terraza Orsínica Flores. Obra de la artista plástica: Claudia Fernandez Farjat

  Cada martes cuando íbamos a la 'feria' los ojos de mi padre se encendían al ver las frutas de estación las letras de su nombre parecían adherirse a la piel de los duraznos, de los pelones maduros de los racimos de uva blanca, de los damascos Le encantaba la 'sandia', como él la llamaba, el ananá que compraba a veces porque era caro y las ciruelas 'gotitas de miel' Esta mañana en la verdulería  mis ojos se detuvieron de pronto en la cesta de las gotitas de miel estaban entre las tunas y los mangos adornadas por una hilera de duraznos Entonces  regresó el sabor de aquellos veranos la imagen de las frutas desparramadas en una fuente en la cocina la emoción de abrir con las manos un durazno amarillo de centro rojo con corazón de carozo y piel de terciopelo la humedad del jugo entre los dedos      Entonces                                      recordé  ...

 Las mujeres se parecen a algunos árboles -me decís- mientras apoyás tu cabeza sobre mis piernas y yo te acaricio el pelo lentamente Se nutren de los sueños y de la vida terrenal en igual medida -me decís- con una mirada reverdecida parecida a una brisa de hojas Tienen nidos en el vientre cálidos y mullidos que saben dar alimento y cobijo a los pájaros -me decís- y una gotita de agua asoma de tus ojos y se vuelve lágrima Luego me tomás por la cintura  y me seguís hablando  con esa voz tibia grave   suave -de esa manera- 

"Pájaros rojos" Pájaros rojos sobrevuelan el bosque. La luz se filtra apenas a través del follaje apretado. Forma hilos de agua, espejos replicados en pequeños haces azules, como abrigo de pájaros. Improvisación literaria sobre obra de la artista plástica Fuensanta Niñirola Terraza Orsínica Flores

Hace tiempo que el amor anda perdido  o mudo (tal vez) asustado acaso y sumergido en una cueva de silencio Las manos ávidas hurgan las alcantarillas y lo buscan entre las piedras Hace tiempo que el amor anda perdido o sólo (tal vez) Lo reclaman los viejos los niños los ilusos de otros tiempos los que se fueron aún estando Algunas veces lo encuentro en tus ojos

 Gracias Revista Viajero por publicar mi poema "Huellas"

 la marea  borrará tus huellas hagas lo que hagas por detenerla sin embargo permanecerán yo creo lejos de las almas de cartón a kilómetros de los corazones de papel o de tiza se quedarán yo creo cerca de un corazón encendido  abrigadas  dentro de un corazón de fuego